|
2.Инфаркт-инсульт - оркестр играет,Раздув трагическую медь.Старик прохожий пожелаетВот так красиво помереть.Венки-цветы, прощанья речи.В печали юная вдова.Платочек траурный на плечиСпадает. В слёзах рукава.На метра два-два с половинойПониже уровня подошвЛежишь с ухмылкою невинной,Всем без изъятия хорош,Глядишь сквозь веки и сквозь доскиНа угасающий в грязиОкурок папироски...И ветер вечности сквозит.Май 19923.Лифт завывает, как трубапечная, и чьи-то голоса разносит.На лестничной площадке - на откосе -решается судьба.Ты замолчала, куришь, сигаретусъедает нервный огонек.Наверно, мог, а все-таки не смог.Смог накрывает юную Одетту.Какой там к черту лебединый стан,гусей прощальный крик эпохи Тан!Ошурки тухлые, дерьмо кошачье.Наверное, могло бы быть иначе.Лоб холоден и нос, щека горЯча...нет, благозвучней вроде - горячА.Погасла на окне горевшая свеча,чадит Москва, спаленная пожаром.Мы друг на друга дышим перегаром.Какой-то хаос вместо боли.Воскликнуть патетически: доколе! -и одичалой головойпоцеловаться с мостовой.За дверью лифта ветер завывает,окурок сигареты дотлевает;изжога, моченедержанье -пейзаж убогий расставанья.Январь 1993ДРУГУВот и в висках седина, мой друг.День рождения - вдвоем,За Royal’ем, арбузом.Пентатоникой нынче разыгралася муза,Нас поит сычуанским вином.Вот и кончился август, мой друг, за окномЖелтолицая осень с раскосым прищуром.Жизнь иль время течетЗа беседой, бутылкой, за перекуром?Вот посетуем всё об одном:Чем прогневали Бога?С каждым днём всё безрадостней, всё тяжелей;Если бы литература нам помогла хоть немного.Что ж, мой друг, на дорожку налей;Длится-тянется наша дорога.Вот подскажет старик Ду ФуТебе - тембр и тональность,Мне - размер и строфу;Взглянет изредка муза нестрого.Сентябрь 1992* * *В перекореженной стране -Свобода...умереть свободным,Плыть трупом вздувшимся в Обводном,Покачиваясь на волне.Какая чУдная эпоха!РавЕнство жертв и палачей;Паренье вздыбленных плечей,И воздуху - на четверть вздоха.Июль 1991* * *Наверно, это смерть.Как сух разлуки звук,Прощальный свет лилов,А аромат...невнятен.Миндалька горькаяЛожится на язык,И пальцев кончикиПокалывают льдинки.Качели сердца с замиранием,С испугом радостным в груди.Ну не спеши, ну подожди -Мне аромат невнятен,Дай уловить, дай унести с собой.Август 1992
СЛОВНИК или СОЛО НА ГУБЕ1993-1994
МОЙ СТИХ
Букву к букве буду подбирать,В ряд поставлю слов десяток,Как смогу - и незачем мне врать.Стих - слуга, сорвавшийся с запятокВ пыль и грязь, кареты не догнать.Стих - в сражении дрогнувшая рать.Стих - парча на рубище средь гнилых заплаток.
В КИТАЙСКОЙ ВАЗЕВ китайской вазе нежной, грациознойСухие стебли, мята и ковыль,Давно забыты - паутинки, пыль.А за окном чахоточный, гриппозный,Угрюмый город. Времени костыльПостукивает горестно и гордо.Спит нимфа обнаженная у фьорда,Ей ветер северный нашептывает быльСуровую, он выдумки стыдится.А мне не спится и не спится,Всё кажется: сдаю в утильГода, что прожил без накала,Без напора.Вот, мысль, куда ты ускакалаОт вазы тонкого фарфора.
* * *
Какой-нибудь пассаж... до, до-реми, до-фАдо.Как дятел по стволу - и сыплется труха.Как далеки мы от греха -Грешки и шалости, невинная бравада.Шуршанье крылышек ночного мотылька,О лампу задевающих.Фонарики, петарды.Прохлада сумрака дыханию легка.Играем в “дурачка” и в нарды,Чтоб время скоротать.Как будто бы поворотила вспятьТечение ленивое река.На глади заводи разнежилась луна.- Извольте, сударь, красного вина,В нем солнца жар и запах винограда.- Достаточно? И ростбифа не надо?..По клавишам перебегают пальцы.Дремота в полукруглом зальце.Раскрыты двери в сад.Рассвет туманится, как земляничный мармелад.
* * *
Под зеленым знаменем ислама,Под зеленым знаменем грин-пИса,Под зеленым джорджем вашингтономМы шагаем под знамена славы,Чтоб кумыса кислого напиться,Соблюдя каноны моветона.Под синюшный гриб соленый, рыжик,Под трещанье кафельное свечек,Под зурну, зудящую с зурною,Пыль стряхнув с зелененьких лодыжек,Средь ночи кричит кузнечик,Пилит связь меж мною и страною.Мешанина несусветная в сюжете,Как в солянке, как в компоте-винегрете,Как в нешибко икебанистом букете.
* * *
Во влажное влагалище плевокСпермы взболтанной, наверное, и он бы могНазвать любовью.Он, на ночь клавший к изголовьюЛожа своего перо (какой высокий слог!),Бумаги глянцевый листок,Чтоб записать приснившиеся строчки.Он, воспевавший путь угрюмый одиночки,Назвать бы мог - признать никак не мог.И прячется любовь стыдливо между строк,Слегка дурманя, как сандаловый дымок.
* * *
Стих мой сладкий, карамелька,Крутится на языке.Сам себе Фома, ЕмелькаВ путь отправлюсь налегке.В путь отправлюсь недалекий,Лишь бы волю дать шагам.Светит, светит волоокийМесяц - медом по губам.Облака - как бочки пиваНа веселом на пиру.Выступая шаловливо,Всё идет нам ко двору.Словно зреющий младенчик,Мать пихнув по животу,Стих мой сладенький, леденчик,Кувыркается во рту.___________
Стих, мой сладкий, мой любимый,Спи, я рядом посижу.Кровь дорожкой нелюдимойВьется-льется по ножу.В путь далекий-одинокийТы отправился, мой друг.Смотрит месяц медноокийВ облаков печальный круг.Стих мой сладенький, мой милый,Баю-баюшки, bye-bye.Звякнул за окном трамвай,Брезжит-рдеет день постылый.
СЛОВНИКСтольник?Сводник?Слоник?Словник!Сладко?Славно?Словно!Вник? -Слово!Солоно,Солоно.Соло наГубе.
* * *
Не лирика, не скромный натюрмортИ не ландшафт с роскошными лугами и лесами,Не танцплощадка, не спортивный корт,Не торг, разноязыкими гудящий голосами,Не ужасы, не кровь, не чудеса, не дива -Сентенция сухая, инвектива.
В ПОРУ БЕЛЫХ НОЧЕЙА на Невском играет джаз,Под ногами всяческий сор,Но на Невском играет джаз,В самый поздний вечерний часСолнце радостно бьет в упор.Колыхаясь, лоснится канал,Блеск фасадов, чугун...гранит...Как я город мой променялНа унылый квартирный быт!Не спеша, не спеша, не спешаВ переулок, где чуток звук:Об асфальт подошвы шуршатИ постукивает каблук.А на Невском играет джаз,Слышно музыку издалека.Я готов поверить сейчас:Восхитительна жизнь и легка.
* * *
Рифм новых не ищу, банальнейшие ритмы,Что лезут под руку, беру и не стыжусь.Вы не услышите ни песни, ни молитвы.Игра усталого ума - фигуры ЛиссажуЗелененькие скачут на экране.Растут стихи из гадости и дряни -Им просто не откуда более расти.Прощай, - я говорю (хотелось бы “прости”,Но всё-таки “прощай”).Прощай, я ухожу,Ещё два-три штриха случайных положу -И вот стихи, а сам я ухожу.
* * *
Есть способ перемалывать тоску,В нем полушарья мозга - жернова.Я вроде пьян, ты, кажется, права.Но надо перемалывать тоску.Оскомина от кислых сигарет.Ты там кому-то делаешь минет.И черт с тобой - я кончу на бумагу.
BILLBERGIA NUTANSБильбергия пониклая. Окно,Задернутое желтоватым тюлем.Судьбу свою покорно караулим,Вращаем времени веретено.Бильбергия пониклая. ВодаВ бутылке толстостенной, для полива.Надеемся и ждем мы терпеливо,Когда взойдет счастливая звезда.Смеркается. Весёлый ливень льетИ размывает серый лед.Бильбергия пониклая цветет.
КРЕМАТОРИЙКрематорий. Черный дым по поднебесью.Жрица смерти с маской скорби на лице.Фабрика - лениво и циничноперемалывает мертвые тела.А душа, сгоревшая дотла,Где она покой себе обрящет?Где он, пламень настоящий?
* * *
Поэзия! Тебя не смог я сделать ремеслом;И слов не ведаю и рифм не знаю,Лишь изредка перед тобой колени преклоняюВ смятении, с нахмуренным челом.
* * *
Достигнув возраста Христа... Нет-нет, скромней:Земную жизнь пройдя до половины,Бреду сквозь заросли крапивы и малины,По берегу реки брожу среди камней.Не нов завет; зануден, глух ВергилийВ переложении на варварский язык.Гортанный изрыгая зык,Веригами гремя, иду к своей могиле.Своей! сам по себе, петляя, напрямик(Могила, зык - для рифмы, между прочим).Ещё не кончен путь, жжет, жжется пыль обочин.
* * *
Ларчик захлопнулся,Музыка в нем напружинилась, смолкнув.Скрыт механизмПод узорной резьбой.Воздух изрытМузыки тайных пружин напряженьем.
|