|
ПРЕДЧУВСТВУЯ СЕБЯ1985-1989 ДИПТИХА.С. КушнеруСиреневый конюх на бурой полуистлевшей листвеВо влажном лесу с почерневшими к низу стволамиПо прихоти памяти странной напомнил мне вдруг о Москве.Раздумья о жизни своей, бредущие нудно кругами,На сей раз явились в обличье таком.Неделя в столице была так беспечна, легка,Мог даже казаться себе обитателем высшего света,Ведь номер - в “России”, плакетка - на лацкане пиджака,Хочу - заседания в Актовом зале Университета,А нет - так гуляй иностранцем почти.Бравурной, парадно-помпезной, нелепой казалась Москва.Дома без огней пугали и центр вечерами безлюдный.Я помнил всё время каналы, проспекты, дворцы, острова, -Мой северный город суровый, какой ты уютный! -И в первопрестольной я был чужаком.В сознание врезался город-гигант отсчетной шкалой:Невольно всё сравнивал с ним, измерял его меркой огромной.Мой старый знакомый, райцентр, предстал вдруг такою дырой,А бор корабельный присел почему-то, потупился скромно,Некрасовской скорбью дохнуло с полей.Чащобами долго бродил, под моросью мёрз на реке,Надеясь, как в детстве, всё радостно станет и ясно,В родимом краю сумею забыть о всегдашней тоске.Здесь рос мой отец, здесь истоки. Неужто надежда напраснаИ лишь отчуждение - грядущий удел?Лениво срезаю, небрежно в корзину кладу конюха.Едва замечаю, что осень успела березы золотом вышить...Опору пытаюсь найти в чуть надломленном ритме стиха,Оставив как веру одно: поэзия - способ единственный выжить.___________Вся к осени была наклонена в том августе вторая половина.Холодный, серый, бесконечный дождь на окнах повисал, как мешковина.Малины куст разросшийся в стекло стучал - изнанка байковая смыта -Листом гофрированным и сквозным, лоснящимся, зелено-ядовитым.... Я в одеяло кутаюсь, знобит: печь бабушка топила ранним утром,Когда я спал; бродил вокруг Морфей, Харон проплыл вдали на челне утлом.Сны древние внушили мне стихи изысканного строгого поэта,В них так же близок Рим, как Ленинград, и сумрачно текут Нева и Лета.Приходит дядя на обед, и терпкий запах ферм, а попросту - навоза,Несет сквозняк, нос морщу недовольно и жеманно, да, такая проза.Но умиротворение, благодаря всему иль вопреки, нисходит на меня.Малины куст...стихи...размеренность дождя...И отпуску ещё три бесконечных дня.1986-1987
ОТРЫВОКВздыхало небо, как гармонные меха.Раскачивались звезды с плавностью пружинной.Сушились марлевые облака,В прорехах, швах, забрызганные грязью жирной.Как глаз усталого ныряльщика красна,Едва всплывала над лесною кромкойБессильная распухшая луна.Метеориты чиркали так громко,Что невзначай мог оглушить их треск.Разорванный сапог, росы напившись, хлипкоВорчал в ночи, ловил небесный блеск.Я шел домой с блаженною улыбкой...1985
* * *Ну, конечно же, осень, какая другая пораТак стиху соразмерна и в рифму созвучна.Ну, конечно же, дождь ленинградский, повисший с утра,Как объект неопознанный, возмутительно антинаучно.Ну, конечно же, вечер, плывущий в размытых огнях -Я запрятан на службе от света дневного.Да, конечно, всё это тебе говорил я на днях;Повседневности жителю, мне ли корчить певца неземного.Ну, конечно же, осень! Кратка и бездумна весна.Эй, куда ты исчезло, высокое лето?Только осень не очень спешит, нам до смерти верна,До зимы, бесконечности...Хорошо, я не буду про это.1987
СЛЫШИТСЯ...”Эманации”.“Меры времени и тишины”.Кшиштоф ПендерецкийСонористической партитуры атомарный распад.Тубы вздох, всхлип альтов, контрабасов гудение тягуче,Взвизгнет пикколо, бой литавр невпопад.Не собраться никак в до-мажорном трезвучьеНервным нотам утратившим лад.Глоссолалий невнятица и шуршание мошны,Вой фальшивых фанфар, лязг тупого металла.Безвозвратно гармонии упразднены,И конкретика звуков единственной музыкой стала,Мерой времени и тишины.1987* * *Контуры, расплывшиеся пятна.Сквозь туман и сумрак говорятЛинии и плоскости невнятно.Растворил объемы снегопад.Сглажены углы, размыты грани;Кокона округлость, глухота.Первородная структура тканиСпрятана грунтовкою холста.Безразлично - план передний, задний -Скука жженой кости и белил.Где палитра? Где кармин и кадмий?Где ты, Мастер, радость позабыл?1987* * *В.П.Первый снег на белых хризантемах:Ледяные хрупкие крупинки,Лепестки - последний выдох жизни;Так роскошно всё на этой тризне,И равновелики половинки,Как в абстрактно точных теоремах.Приглушённость камерного звука.Эфемерные тона пастели.Упоенье утонченной формой.Грань меж сумасшествием и нормой,Страсти и рассудка параллели....Слишком грациозна эта мука.1987* * *В.П.Геометрия города чрезвычайно проста.Прямые линии, прямые углы,Прямоугольные призмы и параллелепипеды...Железный параллелепипед автобуса,Параллелепипед кабины лифта,Бетонный параллелепипед комнаты и ячейки колумбария...Лишь изгиб твоей шеиИ неправильный выговор слов,Когда ты волнуешься,Могут спасти от геометрии безнадежности...1987
ПЕТЕРГОФСолнце лило легко золотое теплоИ ласкало залив, разомлевший, парящий.День назваться никак не хотел уходящим.Время сладостным медом блаженно текло.Монплезир подарил нам безлюдный цветник,Где густой аромат и шептанье фонтана;И “Марли” нас встречал, торжествуя нежданно:Белый газ балерин и салюта огни.Среди елей высоких Дворец невесом:Улетит - лишь подует насмешливый ветер...Как помаду я с губ твоих съел - не заметилИ не видел, как падали клипсы в песок.Июль 1988ВАРИАЦИЯ НА ТЕМУ С.ГРАДУСОВАПасынку марту щедро зима подарилаВсё, что жалела для кровных своих сыновей.Поздняя снежность странно Ларису томила,Влажный и знобкий морозец не нравился ей.За день устав от бессчетных картин в Эрмитаже,Плюс на Исакий по лестнице верткой подъём,Плюс толкотня в “Гостином дворе” и в “Пассаже”,В ванне отмокнуть хотя бы чуть-чуть перед сном.В пене шампунной бессильная, мутная дрема.Зеркало, влажной задернутое пеленой.Грезит Лариса иль вспоминает, что домаСнова она...Дует ветер жаркий степной.Вон за рекою газгольдеры химкомбината,А под ногами сухая трава и откос.Пылью и ленью душное лето богато...И почему-то невыносимо до слёз.Ну, Ленинград - что ж, красиво, да холодно оченьИ неуютно под пасмурным небом его... -Так в полусне-полуяви Лариса бормочет, -Марту, всё пасынку марту, а мне ничего...1988* * *Сыграть бы в “русскую рулетку”,Да где достанешь револьвер.Глотаешь глупую таблетку,Чтоб не болела голова;И мордой в мятую подушку -Авось придет тяжелый сон.Судьба сама возьмёт на мушку,Сама раскрутит барабан.1988ПРОГУЛКАСобачницы, собаководы, просто суки!О! вечер солнечный эпохи белой ночи.Как мерзко красный рот твой скособочен!Впрочем, я сам сдурел от злобной скуки.Как полукружьем площади ДворцовойОтчерчен путь, и ход один - под арку.Ну что ж, я рад и этому подарку.Пусть Петр больше не желает жизни новой,Нева в дерьме к державе охладела...Спущусь по Невскому к Московскому вокзалу.Ах, почему судьба не наказала?Ах, почему затем не пожалела?1989* * *Юродивый, так сладко плачущий,так осиянно,Губами, черными, запекшимися,Целую руку одиночеству -как патриарху –Сухую, немощную, царственную.1988
ПАМЯТИ ВЕЛИКОГО МУЗЫКАНТАНыне отпущаешиБелоколонный зал.Люстр хрустальный блеск.Алча, Его встречалЖарких ладоней всплеск.Если бы только нам -Небу необходим.Музыку пополам -Умершим и живым,Жатве и семенам.1988* * *Мы сядем в поезд, это будет в Абросово, в Пестово иль в Кабоже.Моя мешочная Россия по полкам распихает свой багаж.Пройдет толчок локомотива вдоль по составу, как мороз по коже,Качнется и изменит ракурс за окнами немытыми пейзаж.Шагнут рябины вслед вагонам. Хоть где уж там успеть, рванутся всё жеТравинки хилые на крыше, приподнятой, как старенький картуз.Мохнатые поднимет уши проселок, чутко дремлющий в ухоже.В бору заерзают делянки, как на руках уставший карапуз.Мы сядем в поезд - где? - не знаю, в Абросово, а может быть, в Кабоже,Лишь для того, чтоб не вернуться...Но перед тем, как позабыться сном,Мы поглядим в глаза друг другу влюбленнее, пристрастнее и строже.И скорбью тризны будет полон родной пейзаж, плывущий за окном.1987
НЕПРИКАЯННОСТЬ1989-1990
* * *“Гастрит” - закрыт,“Сайгон” - разогнан,За пиццей - очередь.- СтоИм?- Не стОит.К небесным стогнам,К стожарамОбратимся с жаром!- Пожрал неон цвета небес.- Немыслимо, невыносимо.- Вчера мы общипали серафима,Он выглядел цыпленком табака на блюде.- О люди!- Ещё фонарь возьми и бочку выволоки.- Вы, вы - волки!!!Заволгли Волги, Волховы и Камы.ИкарыСыплются, как бабочки-поденки.- Ну что же, зонт раскрой.11 марта 1990* * *Снег идет очередь стоит от хвоста к голове всё белее и белей* * *На крупчатом пористом асфальте,От дождя лоснящемся и черном,Кожура рогатая каштана,С бледною фланелевой подкладкой;Ядрышко мальчишки утащили -Юным чудный клад достался.1989ИЛЬЯНа небесной колесницеПроскакал Илья.От деревни до столицы -Колея.Небо вспахано грозою.Славь Илью!Радуга взошла лозоюВиноградною.Льется сладкий сок озона -Пей-гуляй.Нас оставил без призораДед Илья.Глохнет грохот колесницыВ небесах.Как не радоваться, не дивитьсяЧудесам.24 июля 1990В ПЕРЕХОДАХ МЕТРОМальчики с печальными глазами,с дерзкою расхлябанной походкойв переходах полуночного метро,где народ спеша перетекаетмежду линий метрополитенас именами звонкости двойной,что витиевато сочленяютостров и реку, вождя и крепость,призраки увядших двух столиц.Мальчики с печальными глазамикажутся бывалыми парнями,кажутся, да только лишь себе;всматриваться надоело в лицав поиске приветливого взглядав переходах полуночного метро,потому названья-мастодонтытак чрезвычайно интересны,что через колено пополам.Июль 1990
ЗЕРНА И ВЫСЕВКИ1991-1993
* * *Войны вселенской инвалид,Скребущий постоктябрьский вечер,Налево зыркает навзрыд,Направо зверски изувечен.Медаль за взятие луныПрибита к лацкану заката.Дорог потертые штаныЛоснятся сочно и покато.Но в ночи сжатые колениВпечатан герб неутоленья.Земля и небо - два форпоста,Земля и небо - два погоста.Протяжный ветер худ, хил, сыр,Но воздух раскален как тостер;Душа расплавлена как сыр,Как хлеб пропитывает телоИ коченеет очумело,Выплескиваясь в мир.Ноябрь 1992* * *Моя стыдливая Реббека,Люблю, когда твои колениМою ладонь сжимают крепко,Её не допуская к лону,Хоть ты ко мне и благосклонна.Моя невинная кокетка,Улыбка с губ твоих не сходит,Но видишь, как мутнеет разумУ сладкоперстого безумца.Моя...моя! Ну наконец-то...Целую перси и ланита,Целую частое дыханье,Сосцов упругих колыханье...По всем канонам политесаБеру тебя, моя принцесса!¡!¡!¡1991ИЗ ЗАПИСОК КУРИЛЬЩИКА1. На мотив И.Ж.Зачем живу я в мертвом языке,умершем через три столетья?Зачем стихи в годину лихолетьяи звуков вяжущий соблазн на языке,и спелость полнозвучных рифм?О рифы тавтологии разбилсясмысл, как взятая за грифгитара в драке, разбитаяо голову собрата,созвучие последнее беря,аккорд распада.Я увлекся...в мертвом языкесгоревших рукописей, книг, газет,рассыпавшихся глиняных табличек,скал, стен, заборов,размагниченных дискет.И лишь фотоны отпотухших сигарет моихпросторы бороздят вселенной.Ничтожно слово,Жалок звук.Горит лишь свет нетленный.Свет улетевший - только он!Скорей, скорее отоварьтеМне на табачные изделия талон.Февраль 1992
&… Продолжение » |